沈牧走过来，很自然地牵起她的手，带她往里走。

他的手干燥温热，指节修长，虎口处有一块薄茧，是常年握画笔磨出来的。

晚晚被他牵着，手心出汗了，但他没有松开。

走到画架前，他停下来，侧身让开。

“看。”

晚晚抬起头，愣住了。

画架上是一幅很大的油画，比之前那些都大，占了整整一面墙。

画的是夜晚的海，月光洒在海面上，碎成一片一片的银光。

沙滩上站着一个人，穿着白裙子，长发被风吹起来，逆着光，看不清脸。

但那轮廓，晚晚认得。是她自己。

“这是。。。。。。”

她转头看他。

沈牧站在她身后，很近，近到她能闻到他身上松节油和颜料混合的气味。

淡淡的，不刺鼻。

“上次你说喜欢海。”他说，“我就画了。”

晚晚的心跳快了一拍。

她确实说过喜欢海。

在某个下午，在画室的窗边，她靠着椅背，有一搭没一搭地说起小时候去海边的日子。

她以为他没在听，但他记住了。

不仅记住了，还画了下来。

她站在那幅画前面，看了很久。

月光，海面，沙滩上那个小小的自己。

她忽然觉得眼眶有点热。

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