“在想一件事。”

“什么？”

“苏说，画布背面的字不是她写的。”

“她说是另一个人。”他转过身，看着安岁岁，“那个人是谁？”

“他为什么要在画布背面写字？”

“他为什么知道我们会烧那幅画？他为什么知道我们会去钟楼？”

安岁岁没有说话。这些问题他也想过，没有答案。

叶昕走回来，在沙发上坐下，双手撑在膝盖上，低着头。

“岁岁，我们是不是漏掉了什么？”

安岁岁在他对面坐下。

窗外的月光从窗帘缝隙里漏进来，在地板上划了一道细细的白线，像一道裂缝。

“叶昕，”他开口，“周念在看守所里，有没有说过什么？”

“关于他母亲，关于那个k？”

叶昕摇了摇头。

“方警官说他不开口。

从进去到现在，一个字都没说过。”

安岁岁靠在沙发背上，看着天花板。

那盏灯也积了灰，灯罩里的灰尘像一层薄雾。

他忽然想起周念在画室里画的那幅老槐树——

阳光从树叶缝隙里漏下来，在地上投出斑驳的光影。

那幅画被烧了，但那个场景他还记得。

阳光落在地面上的样子，碎成一片一片的金色，像谁把一盘子碎金子撒在地上。

他记得那个光斑的位置，在长椅的左边，靠近圆圆的小脚。

那幅画里藏着光，也藏着别的什么东西。

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