“圆圆吃饭了吗？”

她问。

“吃了，西红柿炒蛋。”

墨玉笑了一下。“你做的？”

“嗯。”

“他吃了吗？”

“吃了，说没有奶奶做的好吃。”

墨玉看着他，沉默了一会儿。

然后她伸出手，他走过来，握住她的手。

那只手很凉，但握在他手心里慢慢暖了。

“岁岁，”她说，“孩子的事，陈医生跟你说了吗？”

“说了。”

“你怎么想？”

安岁岁想了想，说：“他是我的儿子。”

“不管他什么样，都是。”

墨玉笑了，笑着笑着眼泪掉下来。

她松开他的手，擦掉眼泪。

“你今天怎么跟晚晚说一样的话？”

安岁岁愣了一下。

“晚晚也来了？”

“下午来的，带了汤。”

墨玉看着床头柜上那个洗干净的炖盅。

“她用苏的炖盅炖的汤。”

安岁岁看着那个白色炖盅，上面印着几朵蓝色的小花。

他见过这个炖盅无数次，只是从来没有想过有一天会用“苏的炖盅”来称呼它。

他坐下来，握着墨玉的手。

窗外的月亮很圆，把病房照得发白。

她靠在枕头上，闭着眼睛，手放在小腹上。

墨玉的手在他手心里动了一下，她睡着了。

他站起来，把被子往上拉了拉，盖住她的肩膀，然后走出病房。

走廊很长，灯很白，他的脚步声在空荡荡的楼道里回响。

他走到楼梯口的时候，忽而手机震了一下，他低头看，是一条陌生号码发来的消息，只有一句话。

“你母亲想见你，在钟楼明天下午三点，一个人来。”

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