战墨辰点了点头，没有问去哪儿。

安岁岁站起来，走到门口，停下来，没有回头。

“爸。”

“嗯。”

“你等我回来。”

战墨辰看着他，那张被岁月刻满沟壑的脸上没有什么表情，但那双浑浊的老眼里有一种很亮的东西，像烛火，风再大也吹不灭。

“等你。”

他说。

安岁岁走出病房，走廊很长，灯很白。

他没有回头。

钟楼在下午的光里和夜里不一样，青砖灰瓦被阳光晒得发暖，拱形的窗户像一只只半闭的眼睛。

他没有从正门进去，绕到后面的消防梯，铁焊的楼梯在阳光下反着光，锈迹斑斑的扶手摸上去烫手。

他一层一层往上爬，脚步声在铁板上回响，当当当的，像在敲钟。

他没有去地下一层，那个人说在钟楼等他，没说在地下一层。

他上了顶楼，瞭望台的门开着，风从拱形的窗户灌进来，吹得他头发乱飞。

一个人站在栏杆边，背对着他，穿着深色的风衣，长发被风吹散，像一面灰色的旗。

那个人听见脚步声，转过身来。

是个女人，五十多岁，瘦，脸很小，颧骨很高，眼睛很大。

她的头发花白，但梳得很整齐，脸上没有化妆，嘴唇很薄。

她的嘴角没有痣。

安岁岁看着她，那张脸他没见过，但那双眼他见过。

在老宅走廊那幅黑白照片里，在1985年那张研究所合照里，在战墨辰从北边带回来的那张照片里——

那双眼睛，简直一模一样。

“岁岁。”

她说。