“张卿。”

张华回身：“陛下还有何吩咐？”

刘封站在窗前，背对着他，晨光在他周身镀上一层淡金色的轮廓。他沉默了几息，才缓缓开口：“崔浩一案之后，郑国公府的动静如何？”

张华如实答道：“回陛下，崔琰闭门谢客，终日只在书房抄写《洪武律》全文。据郑国公府的家仆说，他每日抄到深夜，双手染墨，已抄完了三遍。”

刘封的背影微微一动，却未回头。

“三遍……”他低声重复了一遍，“他抄到‘王子犯法与庶同’那一句时，可曾落泪？”

张华怔住了。他不知该如何回答这个问题。他并没有亲眼看见崔琰抄书时的神情。

“罢了。”刘封摆了摆手，“你去吧。”

张华躬身退出弘文馆。门帘落下时，他隐约听到一声极轻的叹息，像是从很远的地方传来的风。

弘文馆内恢复了寂静。刘封独自站在窗前，看着东方渐渐明亮的天色，手指无意识地探入怀中，触到了那个冰凉的金属物件――青铜打火机。它跟了他二十余年，表面的纹路已经被磨得光滑如镜，但仍能感受到当年那场穿越时留在上面的温度。

他抽出打火机，拇指轻轻拨了一下滚轮。火星迸溅，一簇细小的火苗在清晨的空气中跳了跳，随即熄灭。

“崔琰抄三遍律法，是抄给我看的。”他对着空无一人的房间轻声说，“他知道我为什么非办崔浩不可。他也在用他的方式告诉我――他认了。”

他又拨了一下打火机，火苗再次燃起，这次多持续了一息。橙黄的光映在他瞳孔深处，像是点燃了一簇陈年的回忆。

“丞相，”他喃喃道，“你说的‘法立则国固’，我今天才算真正做到了。崔浩那一案，折的是一根世族的枝；这部律典，动的是整个天下的根。根动则树摇，可若不摇，这棵树迟早会烂在泥里。”

他收起打火机，转身走向长案。案上那卷《洪武律》的定稿在晨光中泛着淡青的光泽，纸页之间夹着无数标注和批注的纸条，像是一棵长满了枝叶的大树。

刘封拿起最上面的那卷，用手掌缓缓抚过纸面。触感微凉，却带着一股沉甸甸的分量。那是墨的分量，也是法的分量。

他提起笔来，在最后一卷的末尾，工工整整地写下了八个字：

“洪武二年三月，律成。”

搁笔时，窗外传来钟楼的报晓声，浑厚悠长，一圈一圈地荡开在洛阳城的晨雾之中。那钟声穿过宫墙，穿过街市，穿过千家万户的屋檐，像是一声宣告，也像是一声承诺。

刘封坐回椅中，忽然觉得肩头松了几分。那是一种很奇怪的感觉，仿佛放下了什么沉重的东西，却又背负起了更多。

他知道，从今天起，这天下再不是靠一个人的英明或者一群人的忠诚来运转。它要靠一部写在纸上的法度，靠千千万万人对这法度的敬畏与遵守，日复一日，年复一年，才能在乱世余烬中长出一片真正的太平。

晨光越来越亮。弘文馆的门帘再次掀开，一名小黄门躬身禀报：“陛下，杜司空的车驾已于昨夜入城，此刻正在宫门外候见。”

刘封唇角微扬。

“来得正好。”他站起身，整了整衣冠，“让他直接来弘文馆。朕有东西给他看。”

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