王煜阳走进了石屋。

石屋比他预想的要小得多，大约只有一丈见方，屋顶坍塌了大半，露出灰白色的天空。阳光从破洞里漏进来，斜斜地照在积满尘土的地面上，能看清空气中浮动着的细细的尘埃。屋角堆着一些碎瓦片和朽木，几丛野草从墙根的裂缝里挤出来，在微风中轻轻摇晃。最里面靠墙的地方，有一张石头搭成的矮台，上面铺着一些枯草，已经发黑朽烂，摸上去又湿又凉。

他环顾四周，目光扫过每一寸角落。墙壁上有一道浅浅的刻痕，像是用刀尖划出的线条。他走近细看，那些线条连成一幅简易的地图，比他身上带着的那份更粗略，但布局吻合――标记着寒山深处的一条路线，终点画了一个圈，旁边刻着一个字：“门”。

又是门。父亲在古墓的帛书里也提到过这个字，“铜牌所指，非金非玉，乃一扇门”。现在墙壁上又出现了这个字。

“他在这里住过。”王煜阳低声说，手指轻轻抚过那些刻痕，感受着刀锋划过石面留下的凹凸不平的触感，“而且住了一段时间。”

影儿站在门口，没有进来，目光扫视着屋外的山谷：“他能在这里住下来，说明这附近应该能找到水源和食物。”