有一天傍晚，影儿从城外回来，带了一捧野菊花。九河城的野菊花在深秋时节开得正好，金黄的花瓣在斜阳下层层叠叠地舒展开来，花蕊被晚照染成温暖的琥珀色。王煜阳坐在门槛上看着她把野菊插进一只粗陶瓶里，花开得热闹而安静，像是把一片秋日的光阴搬进了屋里。

“那三枚铜牌，就留在那里了。”王煜阳说。

“嗯。”影儿没有多问。

那天夜里，他去了一趟城外。月亮升起来了，又圆又亮，挂在树梢上，像是有人把一面铜镜挂在了枝丫间。他在城外的土坡上站了一会儿，秋夜的清冷空气在他周围缓缓流动，连脚下的草尖都清晰可辨。他在父亲留下的那些纸张上读到过一段话，其中有一句此刻忽然冒了出来：“真相本身并非刀剑，但知道真相的人可以把它变成刀剑。”

他站在那里，把这句话在心里反复掂量了几遍。父亲当年大概就是为了避免它变成刀剑，才选择停下来，把剩余的路留给后人自己去走。王煜阳没有再去追逐远方，因为那一处的真相已经被妥善合拢，而脚下的每一天，同样需要人一步一个脚印地走过去。

月光照在他的肩上，他站了一会儿，转身慢慢走回了城里。_c