"这个字……和她写的像。"

萧婉儿站在柜台后面看了一会儿老妇人端着碗拐进门里的背影。她没有问那个"她"是谁。但现在她坐在院子里想起来了——老妇人说那话的时候，语气不像是夸，也不像是感慨。像是在说一件自己也不完全确定的事，说一半留一半。

她的字和她奶奶写的像。配法也和她奶奶做的像。她没见过奶奶，但那个老妇人见过。

何老三端着两碗饭走出来的时候她还在石阶上坐着。他把一碗放在她旁边，自己端了一碗蹲在灶房门槛上吃。饭是青菜炒豆腐，搁了一碟酱菜。

她端起碗夹了一筷子菜，慢慢地嚼着。吃到一半的时候放下筷子，从怀里掏出那根草茎放在两个人中间的地上。

何老三低头看了一眼。他把碗放在膝盖上，伸手拿起那根草茎翻了一下，拇指在节上摸过去——从根部摸到梢头，然后翻过来看了看背面。

"水芦。"

他把草茎放回地上，端起碗继续吃饭。他没有再说别的。她也没有追问。有些话他不说，不是不想说——是他觉得她应该自己去看。

她伸手把草茎捡起来握在手心里，低头把碗里的饭扒完。何老三蹲在门槛上吃完了，站起来收了碗到灶台上去洗了。水声哗哗地响了一阵，然后安静下来。

她回到屋里点了油灯，把那根水芦又拿出来看了一次。

隔着一豆灯火，她把它举到眼前——透过光能看到草茎里面是空的，一节一节通的，像一根极细的管子。断口处不是刀割的，是被手折断的，有些发毛的纤维翘出来，在光里泛着淡淡的白色。

她用手沿着草茎从头摸到尾——干透了的表面是凉的，光滑的，节的地方微微鼓起，摸上去有一圈细小的凸起。她想到摘这根草的人大概是在水边蹲下来，手指掐住根部，啪的一声折断，然后夹进了随身带着的册子里。那是很多年前的事了。她不知道那个人是谁——是男是女，是老是少，为什么要把一根草夹进书里。但有人做过这件事，那根草就是证据。

她把水芦重新夹进册子里，吹了灯躺下来。

窗外的虫鸣密密的。她侧耳听了一会儿——近处是蟋蟀，不急不慢地叫着；远处是蛙鸣，低沉绵延。她在黑暗中翻了个身，枕头上还留着一点薄荷的气味。

夏天的夜里声音是有层次的，中间夹着一些细碎的声响，像是整个院子都在夜里呼吸着。她闭着眼听了一会儿又睁开——黑暗里什么也看不见，但那根草茎就在枕头旁边的册子里夹着。隔壁老妇人说它不是这里的，何老三说它叫水芦。两个人都说了真话，但也都只说了半句。还有半句需要她自己去找到。

她翻了个身，侧躺着。后院的薄荷味从窗户的缝隙里渗进来，薄薄的，清凉的，和灶房里残余的烟火气混在一起。说不清是什么味道。

明天她想去隔壁坐一坐。什么都不问，就坐着。

她奶奶在这条巷子里住了一辈子，隔壁的老妇人认识她奶奶一辈子。一辈子那么长，总有些东西是藏不住的——不在话里，在角落里一只她没注意过的陶罐上，在窗台上磨出凹痕的地方，在门框上被手指反复抚摸过的那一块木头上。那些东西不会开口，但她会看。

那根草茎在册子里夹了那么多年都没被人拿走，不急在这一天翻出全部的答案。但从今天晚上开始，院子里每一件东西在她眼里都不一样了——有些东西表面上是旧的、破的、不起眼的，但背后可能藏着一根从很远的地方来的草。

她在黑暗里伸出手，摸了摸枕头旁边那本册子的封面。布面是凉的，粗糙的。她把手收回来塞进被子里，闭上眼睛。

院子里那只黄猫大概已经走了。四只小鸡挤在笼子里睡着了，黑暗中偶尔能听到一声细细的叽——不是叫，是做梦里无意识发出来的声音。那些细小的声音在夜里传得很远，又软又轻，像是夜本身在呼吸。

她听着那些细小的声音，把手伸到枕头底下摸了摸那本册子——没有拿出来，只是用手指确认它还在那里。明天她要去问何老三，水芦长在哪条河边，从樟树巷走过去要走几天。她要知道那条河的名字。

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