“她第二次来，隔了许多年。”老人把药碾放回抽屉里，动作很慢，“人瘦得厉害，脸色白得像纸，走路扶着墙。这回她不问药，只问桥。她问我，城东三十里外的归桥，桥是不是塌了。”他顿了顿，喉结上下滚动了一下，“我说是，好些年前就塌了，只剩些石头墩子在水里泡着。她又问，桥头那棵老槐树还在不在。我说还在，只是枯死了，空架子立在那儿。她听了，没说话，就靠着墙站了很久。”

油灯“噗”地跳了一下，光影摇曳。

“后来，她从怀里掏出这个布包，交给我。”老人指了指柜台上的小包，“她说，要是有一天，她的女儿拿着信找到这儿，就把包给她。她说，她自己是还不上了，只好……记在女儿的账上。”他说完，慢慢坐回高凳上，背又佝偻了下去，像是耗尽了力气。

萧婉儿这才伸手，拿起那只布包。布料粗糙，扎手。她解开麻绳，绳结很紧，她解了好一会儿。布包打开，里面的东西不多：半枚铜印，和一片压得极干的、狭长的叶子。

铜印只有半边，断茬处锈迹斑斑，依稀能看见一个模糊的“宁”字的右半边。她把铜印放在一边，拿起那片叶子。叶子已经枯黄透了，薄得几乎透明，但叶脉的纹路却异常清晰，像一道极细的、白色的脉络，在灯下泛着微弱的光。她凑近了闻，一股极淡的、清苦中带着微凉的气息钻进鼻腔。这味道很陌生，又似乎在哪里隐约触及过记忆的边角。

“这就是……‘引归’？”她问。

“不知道。”老人摇头，“是她留下的样子。我按她说的，收着。”他弯下腰，从柜台底下摸索着，取出一张对折的、边缘毛糙的纸，展开。纸上用极淡的墨色画着简略的地图，线条歪斜，“归桥在城东三十里。过了石桥镇，往南有一片野竹林，穿过去就是溪沟。溪沟走到头，有个老石坝，坝下的水潭边，长着些东西。”他用手指点了点纸上标着“石坝”的墨点，“她说的，是不是那潭边的苔藓，我不晓得。但那地方，我后来路过时看过几眼，苔是有的，厚墩墩的，贴在湿石头上，绿得发黑。”

萧婉儿把那片枯叶小心地夹回信纸中间，连同那半枚铜印一起，重新用布包包好，系紧绳结。她的动作很稳，但系最后一个绳结时，指尖在碰到铜印那冰冷的断茬边缘时，微微停顿了一息。

“多谢您。”她说，声音有些涩。

老人摆了摆手，没说话。他从高凳上下来，走到铺子门口，把门板拉开一些。外面的天已经彻底黑了，巷子里没有一丝光，只有远处主街方向隐隐透来一片昏黄的光晕。他转身，从门后取下一盏旧灯笼，纸罩泛黄，里头的蜡烛只剩一截。他用油灯引燃了烛芯，递给萧婉儿。

“拿着照个亮。巷子深，石头滑。”他顿了顿，又补了一句，“归桥那地方，荒了有些年头了。要去，趁早。一入秋，雨水一多，溪沟涨了水，路就难走了。”

萧婉儿接过灯笼。昏黄的光圈晕开，只照亮了脚前三尺的地面和她微微发颤的指尖。她向老人深深鞠了一躬，转身走进了浓稠的黑暗里。

走出几步，她下意识地回头。老人还站在铺子门口，灯光从他背后透出来，勾勒出他单薄佝偻的轮廓，投在青石板上，拉得又细又长，像一道墨色的、颤抖的影子。他似乎朝她这边微微点了点头，然后慢慢退了进去。门板合拢，发出“吱呀”一声绵长的叹息，接着是门闩落下的轻响，实在，沉闷。

萧婉儿提着灯笼，继续往巷子外走。光圈在斑驳的墙面上晃动，映出湿滑的青苔和剥落的墙皮。她一边走，一边将那只靛蓝布包紧紧按在胸口。布料粗糙的触感，铜印坚硬的轮廓，枯叶脆弱的质地，都透过衣衫，清晰地传递到皮肤上。

娘留下的东西，一件一件，终于到了她的手里。它们很轻，又重得让她胸口发闷。

走出巷口，是城南相对宽阔些的街道。天已全黑，但街上还有行人，酒楼和食肆的窗户透出暖黄的灯光，夹杂着隐约的笑语和杯盘碰撞声。萧婉儿吹熄了灯笼，将它轻轻放在一户人家的门槛边。她站在阴影里，适应了一下夜晚的光线，然后抬脚，汇入街上稀疏的人流中，朝着记忆里城门的方向快步走去。

她必须在关城门之前出城。归桥就在三十里外，她一刻也不想再等了。

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