“岁岁。”

墨玉突然开口。

“嗯。”

“那个人会去吗？”

安岁岁知道她说的那个人是谁。

他看着窗外那片黑沉沉的夜色，路灯把老槐树的影子投在地上，像一个人的轮廓，佝偻着站着，那应该是个老人，是个怀着异常心思的老人。

“会。”他说，“他忍不住的。”

墨玉看着他，忽然说：“如果他去了，晚晚一个人在画室，我们要不要。。。。。。”

“不要。”安岁岁打断她，声音很平，“她去画室，不是去找他，是去找她自己，她在那里才觉得是自己。”

墨玉沉默了。

她知道他说得对，但她也知道，这种对，太疼了。

窗外的风大了一些，把老槐树的叶子吹得满地跑。

安岁岁站起来，走到窗边，把窗户关上了一半。

冷风从缝里钻进来，凉飕飕的，带着一股雨前的潮气。

“明天，”他说，“他会去那个地址。”

墨玉走过来，站在他旁边。

“你怎么知道？”

安岁岁看着窗外那片黑沉沉的天，月亮被云遮住了，只有路灯还亮着，孤零零的，像一盏忘了关的灯。

“因为他等不及了。”他说，“就像我一样。”

墨玉没有说话。

她伸手，握住了他的手。

那只手很凉，但很稳。

窗外风还在吹，叶子还在落，天还没有亮。

他们等着，像等一场不知道会不会下的雨，像等一艘不知道会不会来的船。