晚晚也看着他，眼睛很亮，亮得像碎了的月光。

他走过去，在她面前蹲下来，握住她的手。

她的手很凉，指尖冰冰的。

“晚晚，”他说，“你知道我不能。”

“为什么？”

他没有回答。

他看着她的眼睛，那双眼睛里有一种他没见过的东西，不是任性，不是冲动，是一种很沉的，很重的，压得人喘不过气的东西。

是孤注一掷。

“因为我不想骗你了。”

他说。

晚晚看着他，眼眶红了。

“你已经骗了。”她说，声音很轻，轻得像怕惊动什么。

沈牧低下头，看着她的手。

他把她的手翻过来，掌心朝上，她的掌纹很乱，三条线缠在一起，像解不开的结。

他用拇指轻轻描着那些线，一遍一遍，像在画一幅永远画不完的画。

“晚晚，”他叫她，声音很低，“你回家吧。”

晚晚的手在他掌心里颤了一下。

她看着他，他没有抬头，还在描她掌心的纹路。

“你赶我走？”

她问。

“不是赶。”他说，“是怕你后悔。”

晚晚把手抽回来。

她的手空了，他的掌心也空了。

她站起来，毯子从腿上滑下去，那件深蓝色外套从肩上掉下来，落在地板上，像一摊没干透的颜料。

“我不会后悔。”她说。

沈牧抬起头看着她。

她站在他面前，灯光从头顶照下来，她的影子落在他身上，把他整个人罩在里面。

“我会。”他说。

晚晚看着他，眼泪掉下来。

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