钟楼的地下一层，和安岁岁上次来时一模一样。

煤油灯已经不在了，应急灯也没开，只有手机屏幕的光照着那扇暗门的轮廓。

他用了十几分钟才在墙角找到那道几乎看不见的门缝，手掌贴上去的时候，墙面的温度比别处低，像摸到了一块冰。

他推了一下，没有动。

紧着又推了一下，结果就听见了门轴转动的声音，很轻，闷闷的，像有人在很远的地方拉动一扇生了锈的铁门。

门开了，后面是一条窄窄的通道。

砖砌的拱顶很低，他弯着腰才能走进去，手电筒的光柱在黑暗里扫过，照出墙壁上一道道渗水的痕迹和地面上厚厚的灰尘。

灰尘上有脚印，不止一个人的，有新有旧。

新的那些，鞋底花纹很深，尺码很大，是男人的鞋。

他顺着通道往里走，脚下踩到什么东西，发出一声脆响。

他蹲下来用手电筒照，是一个老式的打火机，银色的，表面已经氧化发黑。

他把打火机翻过来，底部刻着两个字母。

z。m。c。

战墨辰。

这是他父亲的打火机。

他把它放进口袋里，和那枚小贝壳放在一起，继续往前走。

通道拐了一个弯，前面出现了一扇木门，门板上钉着铁皮，锈迹斑斑。

门没有锁，虚掩着，门缝里透出一线光。

他推开门，走进去。

里面是一个很大的房间，比他想象的大得多，像是把钟楼地下好几层打通了。

房间里有灯，不是煤油灯，白炽灯从高高的穹顶上垂下来，照着房间中央的一张长桌。

桌上摊着地图，文件，照片，还有一台老旧的台式电脑，屏幕亮着，蓝色的光映在墙上。

一个人背对着他，站在桌前，正在看墙上挂着的一张大地图。

地图很大，几乎占了整面墙，上面用红笔标注了密密麻麻的点和线。

安岁岁看了一眼那张地图，心跳漏了一拍——