“你妈走之前，告诉我的。”

战墨辰的声音很平，平得像在说一件与自己无关的事。

“她说，你父亲不是他。”

“她没有说那个人是谁，只说不是他。”他看着窗外那片被阳光照得发白的天空，“我说，我不在乎。”

“她走了，亏得她还以为我在乎。”

安岁岁坐在那儿，看着这个叫他养了三十多年，护了三十多年，替他挡了无数次风雨的老人。

那张脸上有皱纹，有老年斑，有被岁月和风霜磨出来的沟壑。

但那双眼睛里的光，和他小时候发烧时抱着他去医院的夜里一模一样，和他第一次叫他“爸”时一模一样，和他每一次说“我没事”时一模一样。

“爸，”他说，“你为什么不早告诉我？”

战墨辰看着他，沉默了很久。

“因为你就是我儿子，实在不需要告诉。”

安岁岁的眼眶红了。

他没有哭。

窗外的阳光移了一些，落在地板上，一小片金色的光斑。

安岁岁伸出手，握住战墨辰的手。

那只手很大，骨节粗壮，掌心的茧像砂纸，但握着他的时候很轻，轻得像怕弄碎什么。

“那个人说，我妈还活着。”安岁岁说，“她是k之一。”

战墨辰的手紧了一下。

他看着安岁岁，那双眼睛里的光闪了一下，像水面下的鱼摆了一下尾巴。

“他说的？”

安岁岁点了点肉。

战墨辰沉默了很久。

然后他说：“那我们就找。”

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