"我说什么了？"贝哈尔把斧子往地上一杵。“他进去翻完一圈，还能剩给你？”

头目嘴张了张，没出声。

韦恩从王宫的偏门出来，身后两个私兵各扛着一口箱子，箱底渗着暗色的水渍。不是血，是地窖里浸进去的潮气。

他把王冠抓在手里，边走边用袖口擦上面的灰。碎发黏在汗湿的额角上，他用手背蹭了两下。没戴头盔，脸上全是烟熏的黑。

城楼上火把不够，他的人从废墟里拖出来半截烧焦的门板竖在垛口上当临时照明。

火光照着那顶王冠上的宝石，暗红的，像一块凝固的血。

贝哈尔看见他，走过去。

“里面怎么样。”

“空的。”韦恩抬头看了他一眼，继续擦。“夹层干干净净，早搬了。”

“早就搬了？”

“我怎么知道。”韦恩把袖口翻过来换了一面。“要不你进去看，看我漏什么了。”

“东边的路你堵死了。”

“我先到的。”

两个人隔了不到三步站着，贝哈尔的手指在斧柄上松开又握紧。

“韦恩。”

“嗯。”

“这城是我的人踩下来的。”

韦恩停下手里的动作，把王冠翻过来看了看内侧。皮革衬里被汗浸透了。他把王冠在袖子上又蹭了一下，抬起眼皮。

“你的人往上踩的时候，粮仓谁烧的。”

贝哈尔没接话。

“我的人，三百人摸黑进去的。”韦恩把王冠搁在膝盖上，腾出手。“你多少人挤在城墙根底下，你知道那面墙上多少箭孔？”

贝哈尔还是没说话。

“光正面就三十七个。一个孔后面两个人。你自己想，没那几把火....”

贝哈尔把斧子从地上拔起来，往前走了两步。

韦恩没动。他身后的私兵也没动，但两个人的手都放到了短剑柄上。

贝哈尔看了一眼那两只手，看回韦恩。

“火的事我不提了。汉人那边你什么时候找的。”

韦恩的拇指在王冠宝石边缘停了。

“你什么时候知道的。”

“刚才。你出来的时候。”

韦恩盯着他看了片刻。

贝哈尔用拇指蹭了一下斧刃上的血痂，蹭不掉，太厚了。

“你的人，烧粮仓，开西门，在广场上等着。我的人，哼，你自己上城楼看看，光是城墙上就躺了多少。南北两路上去的，下来的没几个。”

“你以为我情愿？”

韦恩嗓门上来了，碎头发又黏在额角上，他伸手狠狠蹭了一下。“斯托姆加德那边我磨了多久，你问过我一句吗。他三百人把门弄开，你以为是运气好。”

他把王冠往石阶上一搁。

“对。火是我放的，门是我开的。人是你砍的。你亏了？”

“韦恩。”贝哈尔打断他。“他来了。”

火把蹿了一下。

城下有声音在传，不是喊叫，是一种从广场边缘往中心扩散的低沉骚动。

广场上的人都在扭头往城门方向看，看不太清，夜色里只能看见远处山脊线的轮廓。

但声音是先从地面传上来的。贝哈尔低头看了一眼脚下，石砖在震。韦恩顺着他的视线往下看了一眼，抬头看城外，山脊线上一面旗翻了出来。

“现在怎么说。”贝哈尔的声音低下去。

韦恩没回答。他把王冠从石阶上捡起来往城楼上走，走了两步停住，回头。