“把你斧子上的血擦了。”

韦恩提着那颗头走上城楼。

头发被血浸透了贴在头骨上，小埃里克斯的眼睛还睁着，还没来得及闭。

韦恩把头颅挂在城楼最高处的铁钩上。

铁钩是挂火把用的，不够大，他把头发绕了两圈才挂稳。

退后两步，对着广场上喊了一嗓子。

“米达尔――”

风灌进他的喉咙呛了一口，他把嗓门压得更低。

“完了。”

广场上还在推搡的人群安静了一小会儿。

远处城门口的方向，骚动重新涌起来了，这次是往里涌，不是往外。

马蹄声。密集，整齐。

从山脊线那边翻过来的声音闷闷地压进广场。

贝哈尔站在城楼石阶口，斧子还杵在石板上。他看了一眼山脊线上翻出来的第二面旗。“多少。”

韦恩从垛口往下看。看了好一会儿。“三千。打底。“又看了一会儿。”……不对，四千往上。”

“你的人呢。”

“东边巷子里，还没整好。”

贝哈尔把斧头拎起来搭在肩上。“你城下的人叫他们让开。你别动。”

“你去哪。”

贝哈尔走下第一级石阶，步子不快。

“去城门口看看。”

“贝哈尔。”韦恩叫住他。“让你的人别乱动。”

贝哈尔没回头，从石阶上往下走，声音从轻到沉。

“那得看他。不是看我。”

山脊线上的旗帜翻了第三面，马蹄声近了，近到城门口的石板开始弹积水。

城下。

残余的米达尔守军被赶到广场另一角，几十个人挤在一起，盔甲没脱，武器已经扔了一地。

几个老人和女人蹲在远处的断柱旁边，风灌进他们的袍子里。

海鸥在废墟上低低地绕，影子从烧黑的梁木上一晃而过。

马蹄踩进城门洞里的时候，回声灌满了整条通道。

韦恩站在城楼上往下看，火光照着他半个身子。他把王冠从腰间解下来在手里翻了一个面。

贝哈尔走到了城门口的石阶旁，斧子杵在地上，两只手搭在斧柄顶端。他没往前走，也没往后退，就站在那。

米达尔各部围在广场西面的人自动让了一条路出来。

领头那匹马在城门口勒停，马嘴里喷出一团白汽。

马上的人比马高出一截，肩膀很宽，披风边角被海风翻起又拍落。他没穿头盔，头发被吹得往后扎，额角上沾着极细的雨丝，露出一整张脸。

深色旧披风，皮革护肩上嵌的铜扣磨得发亮。腰间横挂着一柄比寻常短剑长不了多少的短剑。

他没看任何人，先扫了一圈城墙上残余的火光和废墟，抬起头，视线停在城楼上那颗人头上。

停了半息。

偏过头对右侧的骑兵说了一句话。

风把声音刮碎了，城下的人只看见他的嘴动了一下。骑兵听完点了下头，一夹马腹，转身消失在队列里。

韦恩站在城楼上往下看了很久，不是在判断，是在等自己嗓子不紧。

马上的人收回了视线，缰绳一松，马蹄踏进广场的石板。

雨又开始飘了。

极细的雨丝，落在还在燃烧的废墟上，落在马背上，落在石板上开始发暗的血上，把石板的颜色泡得更深了。_c