然后是灰灯草。干燥的茎叶在指间沙沙作响，她揉成一团，塞进裂隙口，堵住甘松。

做完这一切，她退后两步，等着。

什么都没有发生。

雾还在，松针还在落，石壁还是那面石壁。她又等了一炷香，依然没有动静。

她蹲回裂隙前，将手伸进去摸甘松。指尖触到的甘松不再是进来时那种硬邦邦的质感——变软了，像是被什么浸润过。她拽出来一点，凑近鼻子闻。气味变了，不再是纯粹的甘苦，多了一股说不清的味道，像松脂，又像泥土深处渗出来的湿气。

她将甘松塞回去，手指顺着裂隙继续往深处探。

指尖在黑暗中摸索，碰到了碎石，碰到了泥土，碰到了——硬的东西。

不是石头。表面光滑，边缘齐整，像人工打磨过的。她扣住边缘，试着往外拽。拽不动。换了个角度用力一抠——

一小块石片被抠了出来。

巴掌大小，半寸厚。一面光滑，另一面粗糙。光滑的那面上刻着字，字迹极小，刻得很深，像用锥尖一笔一笔凿出来的。

她将石片凑近。雾散后的光线正好落在上面——

"宁记药铺，甘松三两，灰灯草一把，雾起时开。"

下面还有一行更小的字：

"此门非门，此锁非锁。药气通则路现。"

她盯着那两行字看了很久。此门非门，此锁非锁。不是开门的钥匙，不是撬锁的机关——是药气。甘松和灰灯草在裂隙中释放的气味，浸润了石壁，让什么东西慢慢显现出来。

她将石片翻过来。粗糙的那面上有一道浅浅的凹槽，像被什么东西压出来的。凹槽的形状她认得——和蓝布包里三张纸的折痕一模一样。

她的心跳了一下。晨风从松树间穿过，带着松脂的辛辣气味。她蹲在裂隙前，手指还沾着泥，一动不动。

有人曾将那三张纸夹在这块石片上，一并藏进了裂隙深处。三张纸后来被人取走，石片却留了下来。

她将石片揣进怀里，站起身。阳光已经穿透了雾气，松树下的光影斑驳分明。她抬头望向石壁上方——

裂隙正上方，石壁顶端的缝隙里有什么东西在反光。

她踮起脚，伸手去够。指尖触到一片冰凉的薄金属——铜片，嵌在石壁顶端，被青苔半遮半掩。她扣住边缘轻轻一拽，铜片脱落了，带下几片干枯的青苔。

铜片很薄，比她掌心小一圈。正面刻着一个字，笔画简练，像"十"字，但一竖的末端微微弯钩。背面光滑，什么都没有。

她将铜片举起来对着阳光看。铜片薄得几乎透光——她隐约看到铜片里面夹着什么，一小片纸，压在两层铜片之间，被焊死了，掰不开。

纸片太小，隔着铜看不清字迹。她将铜片揣进怀里，和石片放在一起。胸口硌着两样东西，一硬一凉，像两颗不肯安静的心。

太阳越升越高，松树下的影子越来越短。她站在石壁前，最后看了一眼裂隙。甘松在里面释放着气味，混着松脂和泥土的气息，浓得几乎能尝到。

此门非门，此锁非锁。药气通则路现。

她还不懂这句话的全部意思。但她知道，裂隙比她刚来时宽了一些——也许只多了半分，也许只是错觉。那两块焊死的铜片里夹着纸，石片上的凹槽压着三张纸的折痕——这些痕迹指向同一件事：有人在很久以前就来过这里，藏了东西，又取走了东西。

她转身，沿来时的路一步步走下山坡。

雾已经全散了。阳光照在山坡上，松针闪着光。布袋在肩上晃荡，怀里的石片和铜片硌着胸口。

走到山脚时，她忽然停住脚步。

土路上有脚印。

不是她的。她上山时走的是左边，这些脚印在右边，方向也是上山的。脚印不新，边缘已经被雾气洇软了，但轮廓还在——布鞋底，步幅不大。

有人在她之前来过这里。或者，在她上山之后不久，也来了。

她蹲下身，手指碰了碰脚印边缘。泥是湿的，还没完全干透。时间不长——也许一个时辰，也许两个。

她站起身，抬头望向山坡。松树在阳光里安静地矗着，什么都看不出来。

她将布袋勒紧，快步往回走。怀里的石片贴着胸口，被体温焐得微微发热。

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