"不过——"他忽然停住，转身又往库房走，"旧模具有一把上面刻着字。不是齿纹，是柄上刻的。"

他在木盒里翻了一阵，取出一把铜模具。柄上刻着一个字，笔画很深，一刀一刀凿上去的。铜锈盖住了大半笔画，但字的骨架还在。

萧婉儿凑近。

那个字是"陈"。

和匾额上"陈记"的"陈"一样。但笔画更老，更深，像是在铺子还是旧主人的时候就刻上了。年轻人将模具递过来。"就是这个。我爹说不是他刻的。"

许账房接过。手指按在"陈"字上，翻过来看齿纹——三齿，没有半齿。一把完整的三齿模具。

"这把和刚才那把不一样。"

"对。一把三齿，一把三齿半。我爹说这两把是一对——一把配锁，一把配钥匙。"

许账房将两把并排搁在柜台上。两把模具挨着，铜面映出对方的影子。齿纹对着齿纹，像两个人面对面站着，一个说完话，另一个接上。

"你爹旧东西里还有别的吗？"

"木盒最底下有个夹层，里面有个油纸包。我爹说不要打开，我就没动过。"

许账房的手指在柜台上停住了。指尖还搁在木面上，没有抬起。

年轻人走进库房，在木盒底部摸索一阵，掀开旧棉布，底下果然有薄薄的夹层。夹层里躺着一个油纸包，四角麻绳扎紧，纸面积着灰。

许账房看着油纸包，没有立刻打开。手指搁在纸边上，像在犹豫。他的拇指摩挲着油纸的边角，一下，又一下。

他轻轻解开麻绳。绳结很紧，解了两下才开。油纸展开来，里面只有一样东西。

一封信。

信封泛黄，封口蜡封着。蜡是黑色的，上面压着半个印记——"陈"字的左半边。蜡面有裂纹，边缘翘起一小片，像是被人动过，又按回去了。

许账房拿起信封，没有拆开。翻过来翻过去地看。正面没字，背面也没字。信封很薄，拿在手里几乎没有重量，但他拿得小心翼翼，像捧着一只刚出壳的雏鸟。

"这封信能借我看看吗？不拆。看完还回来。"

年轻人犹豫片刻，看了看信封，又看了看许账房的脸。"好吧。"

许账房将油纸包揣进怀里，手按在胸口，像在确认信还在。掌心压在衣襟上，压了好一会儿才松开。

走出铺子时，巷口阳光很亮。萧婉儿跟在许账房后面，他脚步比来时快，衣摆带起的风擦过她手背。拐过巷口，她回头望了一眼——年轻人还站在门口，脸上是一种说不清的表情，像是想说什么，又没说出口。

走了一段，许账房脚步慢下来，停在一棵老槐树下，背靠树干。阳光从叶缝里漏下来，落在他脸上斑斑驳驳。

他取出信封，对着阳光看。信封里有东西，薄薄的，贴着内壁。光透过泛黄的纸，映出一个模糊的轮廓。

"里面还有东西。"他说，"很薄，像一张纸，又像一片铜皮。"

萧婉儿看着那个轮廓。拇指盖大小，形状不规则，像从什么东西上剪下来的。边缘有毛刺，不是整齐的切口。

"不拆开？"

许账房将信封装回去。手指在油纸上停了一会儿，指腹按着蜡封的边缘，没有用力。

"不拆。这是别人的东西。要拆，得等见到那个女人。"

萧婉儿攥紧怀里的铜片。铜片的凉意从布包里渗出来，贴着她的掌心。

"她会再来吗？"

许账房抬起头。阳光从叶缝照下来，在他眼睛里映出两个小小的光点。

"会。她留了铜钱，又送了钥匙。铜钱是开门的，钥匙是开锁的。她在一步一步告诉我们——她知道铜片在哪里，知道我们在找什么。"

他顿了顿。目光移向远处，巷子尽头的屋脊在阳光下泛着灰白色的光。

"信封的蜡印是半个陈字。铜钱上是完整的李字。铜片上是司字。三个姓，三个人。"

"李，是杂货铺的旧姓。陈，是木器铺的旧姓。"他的声音低下去，像在自自语，"司，是什么？"

萧婉儿没有回答。她低头看着怀里的铜片。阳光照在铜面上，齿纹的影子投在掌心，一道一道，像有人在她手上画字，画到一半，停了。

三齿半。第三齿对应弯钩，半齿对应弯钩后的延伸。

弯钩后面的延伸，是第二把钥匙的开头。

第二把钥匙在哪里？

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